черт.. в груди щемящая тоска словно пустота. я слишком много чертыхаюсь...
проколотая рука моя немеет и холодеет то вдруг печет адовым огнем и заходится судорогой. боюсь.
прекрасных дней...
мне кажется я застряла тут случайно. откуда-то ни то из снов ни то из мыслей я знаю этих людей.
они мне бесконечно дороги. они понимают меня. стоило бы написать что я сошла с ума, но это лишь послевкусие от фильма. не смотрите, не стоит...
что-то внутри меня всё же оборвалось. я стала новой. только обидно и горько что выглядит это предательством. это не так, только как это доказать?..
я путь свой сама устелила пожарами...
Пашка с бесконечно плохими новостями. нет. я держусь. хотя чего мне держаться?.. я всему виной.
и тем не менее держусь.
арт-хаус бесконечный.
моё сумасшедшее утро с семи утра. незнакомые люди. долг. боль. а если мне отрежут руку?..
не хочу думать об этом.
я плачу во сне. кричу. ну да это уже не новость.
нельзя нельзя нельзя себя жалеть и беречь. завтра Калуга. завтра.. фантастическое слово. завтра сегодня станет вчера.
а черт! ведь у всех, черт возьми, какая-то боль. и всем невыносимо. и все ноют и все ждут какого-то утешения.
не хочу как все. пусть пусть пусть думают что бесчувственная, холодная. я своих слез не покажу.
моё. личное.
странное у меня понятие о личном...
лягу спать. переживу. ещё один день. ещё одну ночь.
и хорошо что вы не знаете насколько это тяжело мне...
а может всё-таки?...
нет... рано...
всего-то 16...