cortigiana onesta
что это? почему всё это называется "жизнь"?
вся эта суета и белиберда и желание сбежать от себя. так банально и глупо..сбежать от себя... всё ято происходит ненастоящее в высшей степени. почему люди не умирают от обстоятельств, от правды? зачем тянуть всё это на себе, каждый раз принимая как данность. ведь это не смирение...смирение есть смерть. умирать - входить в мир. настоящий мир. а мы тянем и всё откладываем. и зная что это конец, продолжаем ждать.
я всё пытаюсь быть. бить.но больше отбиваться, плыть..но больше барахтаться. выть...но больше скулить и облаивать. делать хоть что-то. и до чего же всё гнило,если люди действительно верят в это. ведь говорят же: молодец, так держать.. но я-то знаю что это ложь. что благородство - попытка прикрыть свою задницу. ум- обложки неоткрытых книг. любовь... даже и говорить не стоит.
почему так? мы ведь все живые, ведь все чего-то стоят. неужто все правда делятся на святых и проклятых.
есть ли хоть что-то настоящее. ведь даже дети не такие.
и уже даже не обидно. как странно... какая же Вася молодец...перещеголяла. зависти моей нет предела. опять протянула, опять не успела. а как хочется туда.
ни че го
и даже смерти нет.
но и весенние баккуроты давно сгнили,а мы их даже не увидели...